Leonita Catot Galica

Diese zufällige Anordnung von Buchstaben und Lauten, aus der unsere Namen bestehen, nimmt einen wichtigen Platz in der Bildung unserer Identität und unserer Stellung in der Gesellschaft ein. Auf die Frage „Wer bist du?“ erwartet man als Erstes die Nennung des eigenen Namens. Mehr als ein individuelles Identifikationsmittel ist der Name einer Person sehr eng mit ihrer persönlichen und familiären Geschichte sowie mit ihrer breiteren kulturellen Geschichte verbunden. Besonders im Migrationskontext ist der Name einer Person eines der Mittel, mit denen die Aufnahmegesellschaft sie gezielt als Immigranten oder Ausländer kennzeichnet – und sie dadurch marginalisiert. Deshalb war Shakespeare nicht übertrieben, als er Namen als etwas beschrieb, das Menschen potenziell verurteilen könnte. Immigranten sind ein perfektes Beispiel dafür.
Menschen können aufgrund verschiedener Merkmale Fremdenfeindlichkeit und Rassismus erleben: der Farbe ihrer Haut, ihrem Akzent, ihren Haaren sowie ihren Namen, wenn diese Namen auf eine ethnische Herkunft hinweisen, die nicht westlich oder weiss ist. In solchen Szenarien stehen viele Immigrant*innen unter großem Druck, ihren Namen zu ändern. In einem amerikanischen Kontext oder einem französischen Kontext (um Länder zu nennen, die durch eine bekannte und institutionalisierte Islamophobie gekennzeichnet sind), den Namen John oder Mohammed zu tragen, hat definitiv Auswirkungen auf die Lebensqualität, die gesellschaftliche Stellung, den Zugang zu Möglichkeiten wie etwa einen Job oder eine Wohnung zu bekommen, usw.
In seiner Studie mit Immigrant*innen in Schweden, die ihren muslimischen Namen in schwedisch klingende Namen geändert haben, beschreibt Khosravi (2011) diese neuen Namen als „weiße Masken“, die dazu dienen, ihre muslimische Identität zu verbergen, ihre individuelle Integration in die Gesellschaft zu erleichtern und sich vor Fremdenfeindlichkeit und Islamophobie zu schützen. Khosravi sagt, dass „Namen starke ethnische und religiöse Konnotationen tragen und die Zugehörigkeit eines Individuums zu einer bestimmten Gruppe offenbaren. Wenn eine religiöse oder ethnische Gruppe stigmatisiert wird, wird die Beziehung zwischen Namen und sozialer Stigmatisierung explizit.“ (2011).

In diesem Artikel möchte ich die Geschichte meiner Familie im Zusammenhang mit Namensänderungen in Frankreich teilen, wo ich geboren wurde, nachdem meine Eltern den Kosovo in den 90er Jahren verlassen hatten. Obwohl es viele Studien über Fremdenfeindlichkeit in Frankreich gibt, befassen sich nur wenige mit Namen und damit, wie Migrant*innen aufgrund ihrer Namen stigmatisiert werden können.
In La Sociologie des prénoms (2011) stellt Coulmont fest, dass etwa 3000 Menschen jedes Jahr ihren Vornamen ändern, wobei 3/4 von ihnen ausländischer Herkunft sind (ich konnte keine ähnlichen Statistiken über Nachnamen finden). In Frankreich sind Namen mehr denn je „kulturelle Marker“ (Fourquet & Manternach, 2019). Wir sehen das definitiv in den Reden rechtsextremer Persönlichkeiten, die Namen instrumentalisiert haben, um rassistische und fremdenfeindliche Ideen zu verbreiten.
Ein denkwürdiger Fall war, als Éric Zemmour, eine sehr berüchtigte rechtsextreme Persönlichkeit, die für seine hasserfüllten und ignoranten Äußerungen bekannt ist, die Journalistin Hapsatou Sy wegen ihres Namens am Set der Sendung „Les terriens du dimanche“ im Jahr 2018 angriff. Nachdem er vorgeschlagen hatte, sie sollte den (sehr französisch klingenden) Namen Corinne tragen, sagte er: „Ihr Name ist eine Beleidigung für Frankreich […] Namen repräsentieren und verkörpern die Geschichte des Landes, daher ist Ihr Name, ob es Ihnen gefällt oder nicht, nicht Teil der Geschichte des Landes.“ Darauf antwortete sie: „Sie haben mich gerade beleidigt, weil mein Name Teil meiner Identität ist.“

Im März 2024 wurde er vom Pariser Berufungsgericht wegen „rassistischer Beleidigung“ verurteilt (nicht zum ersten Mal). Dies ist nur ein auffälliges Beispiel dafür, womit Menschen mit ausländischen Wurzeln konfrontiert werden können, und dieses Beispiel war für alle im Fernsehen zu sehen. Im Alltag von Minderheiten können diese Angriffe viele Formen und Ausprägungen annehmen. Manchmal sind sie frontal und direkt gewalttätig, wie in dem Beispiel, das wir gerade gesehen haben, aber sie können auch indirekt sein, was es schwer macht, sie zu erkennen und zum Beispiel vor Gericht anzuklagen.
Arbeitgeber*innen können sich entscheiden, einem die Stelle nicht zu geben, ein*e Vermieter*in kann sich entscheiden, einem die Wohnung nicht zu geben, man kann bei der Arbeit oder in der Schule ausgelacht werden, und so weiter und so fort. Kein Wunder, dass sich manche entscheiden, einen anderen Namen zu wählen, so wie meine Eltern. Bis vor kurzem habe ich wirklich nie daran gedacht, sie zu fragen, was sie dazu bewogen hat, das zu tun.
Erst 2024, als ich nach Kosovo zog und mehr albanische Freund*innen fand, begann ich mich unwohl wegen des Nachnamens auf meinem Ausweis zu fühlen: CATOT. Ich fühlte mich verärgert und vielleicht beschämt, dass ich keinen albanischen Nachnamen hatte, obwohl beide meine Eltern Albaner aus Mitrovicë sind. Ich hatte das Gefühl, dass ein Teil meiner kulturellen Identität durch einen französischen Nachnamen ausgelöscht wurde. Also beschloss ich, nachzuforschen, und mit nachforschen meine ich, ein sehr langes Gespräch mit meiner Mutter am Strand in Albanien zu führen und es aufzunehmen (das nenn ich mal ethnografische Arbeit, oder?).
Das hat sie mir erzählt: Nachdem sie in Frankreich angekommen waren, heirateten meine Eltern und beide trugen den Nachnamen meines Vaters: Cakiqi. Keiner von beiden dachte daran, den Namen zu ändern, aber sie wurden bald müde von den Kommentaren der Menschen. Eine Sache bei den Franzosen ist, dass sie nie versuchen, die Aussprache von etwas, was nicht französisch ist, richtig auszusprechen. So wurde Cakiqi in aller Munde zu „Kakiki“. Ihr Name wurde ständig verhunzt, und sie konnten nur wenig dagegen tun, außer die Menschen zu korrigieren, die es sofort wieder vergaßen und ihn wieder falsch aussprachen. Deshalb überlegten sie es sich während des langen und anspruchsvollen Einbürgerungsverfahrens, als sie gefragt wurden, ob sie ihren Namen ändern wollten. Schließlich war ihr erstes Kind (ich) gerade geboren worden, und der Spott würde etwas sein, mit dem auch ich konfrontiert werden würde. Also taten sie es. Sie behielten die ersten beiden Buchstaben „CA“, und meine Mutter dachte an CATO, das einen albanischen Klang behielt, aber zumindest von Franzosen aussprechbar war. Sie waren gezwungen, ein stummes „t“ am Ende hinzuzufügen, damit der Name sowohl französisch klingt als auch aussieht (Gott bewahre, dass ein französisches Wort/Name nicht mit einem stummen Buchstaben endet, um es für alle verwirrend zu machen, habe ich recht?).

Sie erzählte mir auch die Geschichte einer Freundin von ihr, die ihren Nachnamen sowie ihren Vornamen änderte, als sie die französische Staatsbürgerschaft erhielt. Aus Hyrije wurde sie Irène. Nicht nur würden die Franzosen verrückt werden, weil der Name so unaussprechlich sei (wirklich, man muss nur fragen und sich merken — ich meine, ist das wirklich so schwer…?), sondern sie würden sich natürlich darüber lustig machen. Ihr Fall ist ziemlich interessant, weil Hyrije/ Irène einen Job hatte, bei dem sie ständig ein Namensschild tragen musste.
Um auf Shakespeare und seine Überlegungen zur abstrakten und immateriellen Natur von Namen zurückzukommen, stellt Hyrijes Fall einen Widerspruch dar, bei dem ihr Name nicht nur eine Abstraktion war, sondern eine Fortsetzung ihres Körpers in Form eines Namensschilds.

Ihr Name war ganz buchstäblich und physisch an ihr. Für sie und für meine Eltern war die Namensänderung eine Möglichkeit, sich selbst und ihre Familie vor Spott und Fremdenfeindlichkeit zu schützen. Offensichtlich waren sie sich auch anderer Formen der Diskriminierung bewusst, denen Immigrant*innen aufgrund ihres Namens ausgesetzt sein könnten, wie es bei vielen anderen Diasporas der Fall ist. Statistiken über nordafrikanische Immigrant*innen in Frankreich sind ziemlich aufschlussreich. Laut dem Institut des Politiques Publiques hat eine Person, deren Name darauf hindeutet, dass sie aus einem nordafrikanischen oder arabischen Land stammt, bei einer Bewerbung 31,5 % geringere Chancen, eingestellt zu werden, im Vergleich zu Personen mit einem französischen Namen.

Ich habe das Gefühl, dass ich immer noch nicht damit zurechtkomme, meinen „französischen“ Nachnamen zu akzeptieren. Vielleicht werde ich das nie. Aber ich hasse es nicht. Ich hasse, dass migrierte Menschen überhaupt in Erwägung ziehen müssen, einen so großen Teil der eigenen Identität im Namen der Integration, oder eher Assimilation, zu ändern.
Ich hasse auch die Tatsache, dass andere Menschen aus der Diaspora diese Entscheidung verurteilen könnten und der Meinung sind, dass das Ändern des eigenen Namens gleichbedeutend mit dem Vergessen der eigenen Wurzeln ist. Es ist nichts, wofür man sich schämen sollte, und ich bin sehr stolz auf meine Eltern, dass sie eine Entscheidung getroffen haben, die ihr Leben und das Leben ihrer Kinder erleichtern würde. Die Namensänderung ist ein großer Schritt, den Immigrant*innen unternehmen, um sich ein besseres Leben zu schaffen. Obwohl es das Ergebnis des gesellschaftlichen Drucks in einem bestimmten sozio-politischen Kontext ist, ist es auch ein Ausdruck von Handlungsfähigkeit. Meine Eltern mussten eine Entscheidung treffen, die sie nie zu treffen geplant hatten. Aber dieser Nachname ist ein Zeugnis für einen Kampf, einen Übergang und eine kraftvolle Entscheidung, die viele andere Immigrierte jeden Tag treffen. Während auf meinem Ausweis Leonita Catot steht, habe ich mich auch entschieden, den Namen Galica zurückzuerobern, da es der Name meiner Vorfahren mütterlicherseits war. Ich schätze beide Namen, die beide mit der Geschichte und den Kämpfen der Generationen vor mir durchzogen sind. Namen werden nicht nur im Migrationskontext, sondern auch in vielen anderen Zusammenhängen, wie etwa bei Eheschließungen, ständig gelöscht. In vielen Ländern müssen Frauen ihren Nachnamen abgeben und den Nachnamen ihres Ehemannes annehmen, der dann an die Kinder weitergegeben wird. Während sich dies langsam ändert, hat diese patriarchale Tradition über Jahrhunderte hinweg die Geschichten der Frauen ausgelöscht. Ein anschauliches Beispiel dafür ist die Frage „E kujna je?“ (Wessen (Kind) bist du?) auf Albanisch, auf die die Menschen erwartet werden, mit dem Namen ihres Vaters zu antworten. Die Entscheidung, den Namen Galica zu übernehmen, ist nicht nur eine Wiederverbindung mit meinen albanischen Wurzeln, sondern auch eine Möglichkeit für mich, mein familiäres Erbe von der Seite meiner Mutter zurückzuerlangen.

Namen sind ungreifbar und doch sind sie mit Bedeutung gesättigt. Man weiß so viel aus dem Namen einer Person: Wo sie herkommen, was sie durchgemacht haben... Aus diesem Grund werden Namen ständig überwacht und politisiert. Sie spiegeln die Identität einer Person wider sowie die in der Gesellschaft bestehenden Ungleichheiten. Sie sind ein Zeugnis individueller und kollektiver Kämpfe. Also, um deine Frage zu beantworten, Juliet: Was ist ein Name? Alles.